литературная ценность равна нулюПриталенные шмотки, тяжелые ботинки. Длинные ноги. Шелковистые волосы, рассыпавшиеся по куцей вагонной подушке. Ты спишь, а я смотрю на тебя. Пирсинг странно смотрится на расслабленном во сне лице. Взгляд в окно. Там ночная темень, раздираемая вспышками редких фонарей. Странная, закладывающая уши тишина, которой в принципе не может быть в грохочущем вагоне летящего в ночь поезда. А руки почти сводит судорогой от желания прикоснуться, поправить прядку, завести ее за ухо, ощущая подушечками пальцев прохладу кожи. Но ведь нельзя. Ты не... Залезть в карман куртки, вытащить пачку с сигаретами. Меняется точка обзора - я встаю. Закрыть дверь купе, тихо, чтобы не разбудить. Узкий коридор, вытертая сотнями ног ковровая дорожка. Дверь, тамбур. Щелчок зажигалки, теплый язычок огня. Почти как мои волосы, рыжими кольцами падающие на плечи. Первая затяжка. Горький, ароматный дым проникает в легкие. Вьется белый дым. Разжать пальцы второй руки, судорожно впившиеся в ладонь. Красные отметины на ладони не будут красивы. И могут навести кого-нибудь на мысли, что дурачащийся и ехидный котик - только маска, под которой живет кто-то еще. Мне ведь это не нужно. Улыбаться всем назло. Радоваться жизни, даже когда хочется взвыть. Стряхнуть пепел на пол. В таком настроении остается очень мало куртуазности. Нажать на кнопку плеера. Затяжка. В уши ударяет музыка, невольно заставляя тело вздрогнуть в задушенном движении. Здесь слишком мало места для танца. Невольная улыбка при воспоминании, как шарахнулся человек, входящий в курилку на работе. Подумаешь, вспоминал движения. Подумаешь, взмах ноги был в сторону двери. Фырк. Откинуть голову. Тряхнуть волосами. Мимолетный взгляд в окно. ИЗ поцарапанного стекла на меня смотрит бледное лицо с расширенными зрачками. Как у психа или наркомана. Впрочем, наверно накроманы испытывают что-то похожее. Знаешь, ты медленно, но верно становишься наркотиком. Судя по тому, что желание прикоснуться напоминает ломку. Без этого почти физически больно. И это почти тоже несет определенный странный шарм. Когда между моей кожей и твоей - лишь несколько сантиметров воздуха. Ты знаешь, мне хочется тебя обнять. До ломоты в костях хочется, до того, что в моих танцах начинают проскальзывать истерические нотки. Мой преподаватель скоро заметит, наверно. Но она сейчас осталась в Питере. А еду в поезде с малознакомыми людьми куда-то на странное полуролевое мероприятие. Меня туда просто позвали. И я сорвался. А в ушах скрипка, ударные, кастаньеты, гитара. Танго, пасодобль, румба. Инструментал. Но нет голоса. Не хочу слышать голоса людей осознавать тексты. Хотя бы сейчас не думать. Не анализировать. Чувствовать. Жить. Дотлевшая сигарета обжигает пальцы. Ругаюсь, выкидываю окурок, прикуриваю вторую. Закрываю глаза. Только музыка, мрак и горький дым. Вздрагиваю, когда кто-то обнимает меня и кладет голову на плечо. Чьи-то пальцы осторожно вынимают один наушник, а вторая рука не дает мне отскочить. - Ты почему не спишь?..
А мне в поездах отлично спится. И за два года частых поездок не приходилось встречать тех, с кем хотелось бы поговорить. Наверное, все интересные люди ездят в плацкартах)
-
-
08.05.2010 в 23:46