Люблю снег. Белые, чистые хлопья, падающие с неба. Белое покрывало, закрывающее собой осеннюю хлюпающую и серую слякоть. Серый красив в основном как цвет ткани, а не то, что получается из воды, тут и пыли с землей. И утренняя изморозь на лужах, покрывающая их прозрачными пластинками. Зимние слои одежды вряд ли можно назвать бонусом, но это лучше осени. Зима красива. Впрочем, это ненадолго, все наверняка еще тридцать три раза растает.
А я... я отучаюсь ныть и страдать. Усилием воли стараюсь держат плечи расправленными, а спину прямой. То, что мышцы ноют - это мелочь, постепенно привыкнут, а я перестану сутулиться. Тот участок сердца, где жила память о человеке, проевшем мне мозг, опустел. Дело закрыто и сдано в архив. Я не буду пытаться сделать вид, что ничего не было. Но наконец признаю тот факт, что ничего нет. Прощай, глупый Кот, влюбленный в Темный Меч. Теперь я буду глупым Котом по другому поводу, потому что как-то не верю, что поумнею сходу. А дальше... посмотрим. Да, дух хочет пламени рядом, о которое можно согреть промерзшие до костей ладони, но страдать от отсутствия этого огня глупо. Можно налить себе чаю, кружка тоже будет горячей. Или кофе. В общем без разницы.