В Москве бушуют грозы. И это настолько невыразимо преркасно. Блеск молний, раскаты громы, струи дождя. Буйство стихии, изменения, танец. Многие со мной не согласятся, но я сам в восторге. Это как поток энергии пронизывающий все тело насквозь, рвущийся из спины черными перьями крыльев. Кажется что можно просто раскинуть руки, и крылья распахнуться сами. А дальше рывок и в небо. Даже не так. В Небо. То самое, с которым князь Болконский встретился на Аустерлицком поле. Беспредельность, вечность, наполненная хрустальным смехом бури, бесшабашным свистом ветра. Я безумно, безнадежно люблю грозы. Для меня это яростный танец, бесконечный полет, яркое счастье...