На кончиках пальцев рацветает Тьма, та самая, из титула хозяйки Неблагого Двора, Королевы Воздуха и Тьмы. Танцует, обвивая тело черными тенями Полуночи. Клубится, помогая раскрыть крылья, что чернее сердца ночи. Так просто - взмах крыльями, и перья (они ведь крепче стали) рассекают все на своем пути. Кровавый карнавал. Танец смерти. И те, кому не повезло попасться им на пути, падают вниз, где застыло в идеальном покое темное озеро, le miroir de mort. Кому-то дорога в Вечность, кому-то в Небытие. А в вышине только ледяной ветер смеется и треплет длинные черные волосы. Седая прядь справа от лица? Чушь. Это всего лишь прикосновение инея, холодная дорожка вдоль лица. Пламя... огонь. Гаснет. Искры разлеются во все стороны, но падают лишь вниз. Туда. Чтобы кануть в холодные воды озера. Пламя слабо в этом месте холода и ветра, зимы и смерти. Взгляд. Мимолетный, обжигающий равнодушием. Лепестки сакуры. Холод воды. Насмешка ветра. Звезды. Смех. Лето. Плач. Гроза. Смерть. Память. Тишина. Холод...