Шаг спиной вперед с небоскреба. Падение, свист ветра в ушах. Раскинуть руки, почувствовать боль в спине, прорываемой крыльями. Черными-черными крыльями. А вниз срываются капли, алые как пламя заката. И все равно, кто внизу закричит от ужаса, попав под кровавый дождь. Ведь вокруг разгорается снежно-белое сияние вечной мерзлоты, порожденное крыльями. И ласкает тело, проникает в душу, заставляя изогнуться, взмахнуть крыльями, метнуть тело стрелой вверх. В небо. В бездонное, стремительное наливающееся грозой небо. На грод движется буря. Но ведь уже все равно? В глазах и душе горит ледяное пламя. Черные крылья распарывают воздух. И нет ни жалости, ни состродания. Только смех, до ужаса похожий на рев ветра надвигающегося шторма. Грохот грома, блеск молний, твердость аметиста, одуряющий аромат лилий, привкус чистого, горного снега на языке, игра света на тяжелой поверхности волнующегося моря...