ПОд звуки льдисто-плавного вальса танцуют осколки смыслов: время, память, слова, пространство. Прозрачно-зеленая песня лесов... "скован клинок, перековано сердце в меч, с призрачных плеч мне не снять травяной венок..." свирель давно забытых знаний. Ошибки танцуют вместе с памятью под хрустальный звон взгляда. Все это и многое другое - льдистой алмазной россыпью искр в ночном небе. Симфонией вечности. Музыкой смерти. Слезами рождающейся жизни.

Под ногами крыша. Старая, бетонная крыша, на которую ложатся аметистовые отблески. В сведенных чашечкой ладонях пляшут язычки ультрамаринового пламени. Такие яркие, такие сильные... что вода конденсируется вокруг них и замерзает снежинками, падающими вниз, туда... куда? "Что я скажу? Двенадцатого мая прическу изменили Вы... мне кажется, я слышу хруст травы..." Там они вновь растают, чтобы лечь на бетон прихотливым узором темных пятнышек.

Вальс... вальс, тот, что не забывается. Он беззвучно звучит в ночи громче горнов Судного Дня и в воздухе под него танцует беловолосая женщина со своим мужем. И ее танец проходит волнами, легчайшими, незаметными, но такими неотвратимыми... зеркало отражает звездный свет, перевитый лентами теней...



Танцуй, Королева Темного Престола...