Высокий ши Ложь
Работы пока нет, слушаю песню про людей морской профессии, бухло, баб и контрабанду, лениво почитываю в метро "Войну кукол", да пугаю людей в курилке своими потягиваниями. Нормальные люди так не гнутся, им, наверно, кажется, что это больно или как минимум неприятно. Хе... неприятно - это об стык ноги тянуть. И все бы ничего, но вертится в голове фраза, увиденная в чужом асечном статусе "Жизнь - это то, что проходит, пока мы планируем будущее". Хотя наверно это все потому, что мой паспорт на данный момент в военкомате, а завтра мне получать военник. И пока мне не дадут его, буду я нервничать, меланхолить и тупить. И очень раздражает несоответствие между тем, что на улице и внутренней потребностью. Имболк прошел, хочется уже капели, тающего снега, а еще лучше бы - дурманящего запаха наливающихся почек на деревьях. А вместо этого - падающая все ниже температура "за бортом". Хочется свернуться в клубок и спать-спать-спать... причем желательно, чтобы при этом обнимал кто-нибудь сильный. та потребность какая-то фантомная, как боль в ноге у моряка, которому ее отрезали еще двадцать лет назад и приставили деревяшку. Потому что смотрю на окружающие меня счастливые пары, на то, как люди треплют друг другу нервы, выносят мозги, с увлеченностью законченных мазохистов терзают себя самих и свою пару, и понимаю, что ну его нафиг - такое сомнительное счастье. Ладно, вечером танцы, завтра получу военник и пойду после работы пить кофе с хорошим другом и собеседником, и все отпустит. Потребность в этих пресловутых руках - это так, старая привычка, стереотип, старый шрам разума. Вполне можно обойтись и без этого.
